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L'orage éclate dans le ciel, coups de tonnerre, éclairs qui déchirent au-dessus de nos têtes un espace à nouveau trop vaste, terrible pour notre humanité – lourds nuages gris que la foudre perce – les forces titanesques du chaos semblent avoir repris...
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Jadis, si ma mémoire ne se joue pas de moi, tous les gestes étaient pleins, esquisses déployées du silence jusqu'au voyage. Un soir, la nuit m'a saisi. - Et je l'ai trouvée féroce. - Et je l'ai combattue. Je me suis armé contre l'époque. Je me suis dressé....
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Il suffit d'un peut-être parfois pour que le quotidien se métamorphose, devienne un possible que l'on ne soupçonnait plus, autrefois écarté comme une chimère sans corps ni tête, alors qu'il fait advenir une réalité douce à étreindre, la chair d'un rêve...
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La parole de l'aube, j'y reviens, comme un leitmotiv, un sésame, un ralliement qui n'aurait rien d'un mot d'ordre, mais serait la portée des actes au sens reconquis, des existences entières où le cœur bat son plein... Elle témoigne d'une quête des myriades...
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Elle point à l'horizon, et c'est un second souffle, une lueur d'espoir. J'ai veillé toute la nuit pour attendre cet instant qui déchirerait le ciel. Elle point donc, et c'est un sursaut, un réveil qui redéploie une à une les vertèbres de ma colonne. Non...
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En ce lieu. Où chacun se retrouve. Guette le visiteur. Essayer voir. Essayer dire. La rencontre improbable. Impossible ? L’auteur et son lecteur. Sans intermédiaire. Réunis dans le lieu comme dans l’espace du poème. Dans l’ignorance de toute pose. Dans...
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L’autre. L’autre à présent. Ce destinataire. Celui sans lequel tout message devient lettre morte. Plus qu’un destinataire. Une destination. Nul obstacle. Seul, autrui. Lui aussi est debout. À la rencontre. Distinguer sa silhouette dans l’aube montante....
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Plus qu’à se lever alors. Tant bien que mal tenir. À forer dans l’écriture, à la verticale. Dans un cri. Non. Nul cri. Juste le silence et la rectitude. Simplement debout. En accord avec le dehors. Harmonie du dedans et du dehors. Essayer tout au moins....
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Tout ainsi. Tragiquement, ainsi. L’homme au centre des secousses. À l’angle vif de la vie même. Avec sa marche inéluctable. Son cours tour à tour calme ou impétueux. L’homme engage son existence. Tâche de faire face. D’être digne de ce don. Lueur soudaine...
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Il se tient droit. Qui ? Le lecteur. L’imaginer droit. Tendu, tout droit, debout. Le dire droit. Le viser. Le regard farouche. Qui scrute ligne après ligne. Qui explore l’envers et l’endroit des mots. Qui en étend la portée. Envisager une vie debout....
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