La rive des mots

L’autre. L’autre à présent. Ce destinataire. Celui sans lequel tout message devient lettre morte. Plus qu’un destinataire. Une destination. Nul obstacle. Seul, autrui. Lui aussi est debout. À la rencontre. Distinguer sa silhouette dans l’aube montante....

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Plus qu’à se lever alors. Tant bien que mal tenir. À forer dans l’écriture, à la verticale. Dans un cri. Non. Nul cri. Juste le silence et la rectitude. Simplement debout. En accord avec le dehors. Harmonie du dedans et du dehors. Essayer tout au moins....

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Tout ainsi. Tragiquement, ainsi. L’homme au centre des secousses. À l’angle vif de la vie même. Avec sa marche inéluctable. Son cours tour à tour calme ou impétueux. L’homme engage son existence. Tâche de faire face. D’être digne de ce don. Lueur soudaine...

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Il se tient droit. Qui ? Le lecteur. L’imaginer droit. Tendu, tout droit, debout. Le dire droit. Le viser. Le regard farouche. Qui scrute ligne après ligne. Qui explore l’envers et l’endroit des mots. Qui en étend la portée. Envisager une vie debout....

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D’abord le corps, donc. D’abord sa verticalité. Non d’abord la verticalité du corps et l’horizontalité de la page. Les deux scellés. Rectitude fière et repos de la terre déposée sur la feuille. Car l’encre est plus terre qu’eau. Plus tellurique, plus...

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Elle point à l'horizon, et c'est un second souffle, une lueur d'espoir. J'ai veillé toute la nuit pour attendre cet instant qui déchirerait le ciel. Elle point donc, et c'est un sursaut, un réveil qui redéploie une à une les vertèbres de ma colonne. Non...

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Tout est là, ici et maintenant. Tout est ici et maintenant. Dans la matière du texte. Dans le graphisme des lettres. Signature qui dit plus. Qui devient davantage qu’un seul. Qui ouvre des territoires. À vous à présent, de cheminer.

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Le corps sera le point de départ. L’épicentre même de cette ascension de la chair jusqu’au verbe. De celle qui retrouve les formules qui hérissent. Font vibrer l’âme par la sensualité des phrases. Le corps. Le corps donc. Tel le refuge de cette écriture...

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Dire, dis-je. Dire, dis-tu encore. Dire, dirons-nous toujours. Dans une communauté du dire qui fasse advenir notre réalité. Celle que personne ne soupçonnait. Plus tienne. Plus mienne. Plus nôtre. Et sans titre de propriété. Dire. Dire encore. Jusqu’à...

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L’écrin d’une rage plus vaste. Elle ne saurait se contenir dans l’exploration du monde. Elle puisera encore dans les ressources de l’imagination. Pour inventer de nouveaux dialectes. Et dire au plus près. L’invisible et l’inconnu. Écrire sera alors un...

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